Alla mattina taglia il labbro l'aria, adesso. E torna poi così, ciclicamente, quel punto in cui la curva si fa stretta e il mondo sembra un pacco sottovuoto. Di caffè. Solo con me. Potrei rifarmela con tutti o con qualcuno, ma tanto poi mi resterebbe sempre in mano quel perché. Di che non c'è. È idea geniale allora quella di sedersi sulla strada, godere di chi passa e chi si ferma, non chiedere mai amore per favore. Non serve urlare quindi, mai o non più. Non serve un vecchio libro di diritto o i resti di una legge universale, sei tu e soltanto tu, con gli occhi e mani aperte. Passassero e posassero granelli, di chimica e di fisica, di sentimenti e carte di tarocchi, tutte buone. Di bici, bimbi, tetti e passi fatti insieme. Di viaggi, di Firenze, il Ponte Vecchio, Roma e il cielo. A mani aperte, a prendere e godere. Passassero e posassero granelli, di libri, vino, vita e un vecchio palco. Di amici, baci e vetri lungo un treno. Di folli, di lenzuola e di passione senza un con